Menu Close Menu

Рождён под знаком Рыбы

Я год не брился

Всё своим чередом

Как же много соблазнов на свете!

На столе алеют розы

Я жёстко ломаю стереотипы

Мне с самим собой не скучно

Пустые заверения и клятвы

Кого уж не вернуть

Прощение важнее всех побед

Сколько историй о зимней дороге

Зимняя стужа. Пора холодов.

На дорогах заторы

В кабинете до рассвета

Неразгаданный мир сновидений

Театр нашей жизни

Я скромно колесю в малолитражке.

Я скиталец по натуре

Сейчас мы выражаемся свободно

Ломтик багета

Мы все о чём-то судим

Непонятно, кто мы? Где мы?

Горы. Степи. Полесье.

Я оставлю в своё время

Порывы ветра. Дождь холодный

Я уже исписался, пожалуй

Я скиталец по натуре

Маковое поле

Моя душа - развратная особа

Мечты, иллюзии, обман

Я не маюсь от сладостных мук

Ты только сам в ответе за себя

Счастья миг прозрачный, тонкий

Я крепок, как старый башмак

Порой довериться судьбе

Я вижу, как падают звёзды

Бунтари

Приходит ночь

Я живу легко, свободно

Как жить в ладу с самим собой?

Любовь к оружию

Любовь к оружию

Любовь к оружию с рождения в крови.
От предков с генами охотничий инстинкт.
Изжить невмочь, уж как тут не трави.
Исскуства бить по цели браконьер достиг.

На звук, на шорох, не раздумывая, споро,
От пояса, навскидку он стрелял.
Оружие в руках увидит вновь не скоро.
Добудет зверя, как бы не петлял!

Палит братва по братьям нашим меньшим.
Заряда злая сила. Гарь пыжа.
Не утолить азарт вином, ни лаской женщин.
Их острый взор – как лезвие ножа.

Кровавый след подранка как укор.
Для подлецов пригодны все средства.
Бесчинство. Бойня. Выстрелы в упор.
Потехи ради, славы, озорства.

В лесу, в степи, в горах наперечёт,
Что ирбис-символ Родины моей,
Загублены архар, сайгак и кречет.
Ужель, лишимся фауны своей?

Прикрыв ладонями – ветвями хвойных лап,
Дух леса заслонил собой зверьё.
Хмельной охотник, изувер, сатрап,
Сорвался с кручи, выронил ружьё.

Нет, не тебе, решать по-варварски бездумно,
Животных много не бывает, не считай,
Природа регулирует сама разумно.
Жить вправе волк, марал и горностай.

Дай Бог, стрелять нам только в тире.
Смущать не хочется мне слабый пол.
Ещё быть может в писсуар в сортире,
Тут главное, чтоб был длиннее ствол.

Творчество

Фотоальбом

Мурзатай Балтабаев

Мурзатай Балтабаев

Мурзатай Балтабаев

Мурзатай Балтабаев

Мурзатай Балтабаев

Мурзатай Балтабаев

Наверх