Мои стихи не более, чем бред.
Живут слова и в образах, и в лицах.
Вне колеи, по целине уходит след.
Кривой строкой ложится на страницы.
Я что-то там писал про мужество и честь.
Да про любовь и прочую нелепость.
Про Бога выводил благую весть.
Сердца людей, как каменная крепость.
Я был наивен, где-то даже глуп.
Жил в ожидании небесной манны.
Мир этот грешен, бесприютен, скуп.
Я думал, счастье у меня в кармане.
Мне грезились победные салюты.
Упорно строил замки из песка.
Но всех интересует курс валюты.
И цель приземиста, конкретна и близка.
Кому нужны невидимые дали?
И зыбкость непроторенных дорог?
Стезя борьбы, терзаний и печали?
И да помилует заблудшего мой Бог.
Мои стихи не более, чем бред…
Седой романтик. Перекати-поле.
Во мне живет и воин, и поэт.
И мне не надобно иной, чем эта доля.
