Посвящается моему другу Калкабаю
Ночной звонок взрывает тишину.
Нарушен сон. Досада. Страх. Тревога.
Кто б ни был, уж того я прокляну.
Ошибка в номере? Дурная весть?
Беда у моего порога?
Родители перед глазами, бабка, тесть.
Все мысли разом, скопом, вскачь.
На ощупь торопливо телефон хватаю.
Испуг в глазах жены, малютки плачь,
И хриплым голосом со сна я отвечаю.
Мой друг. Со мною пообщаться хочет.
Он пьян и счастлив. Как всегда здоров.
И запоздалое «прости», и виноватый смех,
Как только он смеяться может.
«А это ты, братан?» - любя, ворчу, ругаю.
«Ты рад?». «Конечно, рад».
И обреченно бреду на кухню, холодильник открываю,
Достав коньяк и шоколад.
И до утра пошли тосты по телефону,
Да разговор за жизнь, воспоминанья, шутки
О службе в армии, десант, прыжки, погоны,
Студенческая юность, спорт, бои, чемпионаты, кубки.
«А помнишь ту, на нашей дискотеке?».
«А дети как твои? В который ходят класс?».
Потом про бизнес, о делах, об ипотеке.
Потом запели, только не пустились в пляс.
Опустошив весь бар, к утру догнал я друга
И судя по реакции жены, мне кажется, ушел в отрыв.
Мне завтра в поле не ходить за плугом,
В бассейне брассом не идти в заплыв.
Нарушен график встреч, все планы к черту.
Будильник зарядив на три, с утра я в гастроном смотался
Затарив бар и телефонные оплатив счета,
Работа побоку, я этой ночью брату мстить собрался.
Нас разделяют тыщи километров,
Но чудо техники - мобильник под рукой.
Звоните мне друзья, прошу, звоните!
Я здесь, в Алма-Ате, живой.
Сентиментальность мне мою простите,
Ваш голос мне наполнит сердце теплотой.
Звоните, мне друзья, прошу, звоните.
