Я верить не хочу, что наша жизнь – игра,
Что всё пройдет в назначенные сроки.
Вчерашних телефонов забуду номера
и клятв пустых заученные строки.
Мечты мои наивны и просты.
Всё мнится мне – ждет впереди удача.
Что за спиною сожжены мосты
И прошлое уже ничто не значит.
По перипетиям судьбы бреду не зная брода.
Пороки душу рвут как волчья стая.
Тусую я дней-близнецов колоду,
И иней на висках лежит не тая.
Устав от одиночества, сомнений, склок, борьбы.
В себе сжигаю наболевшее дотла.
Взасос любя, навзрыд тоскуя, сполна я получаю от судьбы.
И поздняя печаль моя светла.
Ценнее жизни мне свобода выбора, просторы,
Да женских рук тепло и голоса друзей.
На грани фола дел мужских, новаторство идей.
И брачных уз тесны мне коридоры.
А в джунглях каменных шум ресторанов, брани, драк.
Клаксона рёв, по мокрому асфальту шелест шин.
Авто лучами фар разрежут мрак.
И вериницею поток машин.
В салоне музыка гремит, дым сигареты.
Хрипит и надрывается Высоцкий.
Хлебнув с горла коньяк, меняю я кассеты
И Окуджава зазвучит, Иосиф Бродский.
Осенний мелкий дождь. Огней рекламных свет.
Курсирую без ориентира как в тумане.
Из кабака в кабак в ночном, хмельном дурмане.
И мне неведомо где встречу я рассвет.
К утру покрылась льдом холодная вода.
Ты от меня ушла. Не вижу я дорогу.
Лечу, неистово молясь какому Богу.
И мчит меня машина в никуда.
